Zirkadie

Adieu Richard

2008-09-16T19:50:00.009+02:00

Us, and them
And after all we're only ordinary men.
Me, and you.
God only knows it's noz what we would choose to do.
Forward he cried from the rear
and the front rank died.
And the general sat and the lines on the map
moved from side to side.
Black and blue
And who knows which is which and who is who.
Up and down.
But in the end it's only round and round.
Haven't you heard it's a battle of words
The poster bearer cried.
Listen son, said the man with the gun
There's room for you inside.

"I mean, they're not gunna kill ya, so if you give 'em a quick short,
sharp, shock, they won't do it again. Dig it? I mean he get off
lightly, 'cos I would've given him a thrashing - I only hit him once!
It was only a difference of opinion, but really...I mean good manners
don't cost nothing do they, eh?"

Down and out
It can't be helped but there's a lot of it about.
With, without.
And who'll deny it's what the fighting's all about?
Out of the way, it's a busy day
I've got things on my mind.
For the want of the price of tea and a slice
The old man died

Adieu Richard. Que tous les rêves que tu as pu aider à générer s'envolent avec toi. Qu'ils t'accompagnent là où tu ne manqueras pas d'aller, entouré de ces accords sublimes dont tu avais le secret.
...

Le dessert glacé de l'opulence (Epilogue)

2008-07-06T15:15:00.028+02:00

Plusieurs jours passèrent durant lesquels je n’empruntai pas cette grande route qui ceinture notre capitale. Puis, un beau matin, machinalement ; les conditions de circulation étant plus clémentes de ce côté-ci ; je me retrouvai à dépasser le fameux « blockhaus » sans que mon regard ne fusse à aucun moment aimanté à la vue de ce dernier. Force m’était de constater que le sujet ne me préoccupait plus outre mesure, que la page était tournée, que mon trouble était bien parti aux oubliettes, auto nettoyage de cerveau quotidien oblige.
L’ouvrage de béton armé et les âmes qui y vivaient faisaient désormais partis du décor au même titre que les herbes folles, les panneaux publicitaires et la zone d’activité qui se trouvait un peu plus loin. Comme il est surprenant de constater de quelle façon on parvient à observer certaines choses, au travers des multiples filtres que notre cerveau dresse entre une réalité parfois dérangeante et nous-mêmes, dans la plus impitoyable des indifférences. Bien entendu, tout cela n’est qu’une façon de se protéger, histoire de ne plus s’émouvoir pour un « rien », histoire de ne pas sombrer dans l’instinct passionnel qui nous empêcherait, dès lors, de jouer le rôle que l’on nous assigne dans cette vaste comédie que l’on appelle la « vie moderne ».

J’avais ainsi réussi à ne plus m’apitoyer sur le sort de personnes qui, après tout, avaient probablement fait leur choix et semblaient l’assumer en restant là où ils étaient. J’étais plutôt scandalisé de remarquer, de temps à autres, que les enfants – puisqu’il s’avéra qu’il y avait un garçon probablement âgé d'environ 2 à 3 ans – étaient toujours présents aux heures où l'un deux aurait dû se trouver dans une salle de classe. Inutile de préciser que dans notre beau pays l’école est gratuite, laïque et obligatoire ; enfin l’école de la République, tant que cette grande et belle idée continuera de représenter quelque chose pour une majorité d’entre nous.
Je sentis, une fois de plus, que j’étais en passe de faire fausse route sur un sujet qui ne me regardait pas et je me forçai aussitôt à me ressaisir. J’avais suffisamment de tracas en ce moment pour ne pas en ajouter d’autres à mon tourment. C'est ainsi que je continuai mon chemin en me concentrant à nouveau sur mes sujets du moment.

Quelques semaines plus tard, le printemps prit enfin l’ascendant sur le terne hiver. D’abord, ce ne fut qu’un frémissement de teintes pâles pour devenir ; avec la chaleur qui fit, elle aussi, son grand retour ; une débauche subite de variations de tons verts les plus subtiles.
Côté circulation, c’était un matin identique aux autres. Nous nous traînions un peu partout en Ile de Zirkadie, la nuque raide et les épaules tombantes, essayant tant bien que mal de prendre tout cela du bon côté des choses.
Impossible cependant de ne pas penser à toute cette pollution que nous étions en train de générer bien malgré nous. Impossible de ne pas voir cette malheureuse planète suinter les différents poisons dont l’invention nous rendit si fiers et que nous classifiâmes, arrogants que nous fûmes, sous le terme « générique » de progrès.
Impossible aussi de ne pas songer, rageusement, aux Sols qui s’envolaient en fumée. Le prix des carburants s’était envolé ces derniers mois ; les taxes avec par la même occasion ; sans que quiconque ne puisse fournir une explication rationnelle. Pourtant, on nous assura que les plus grands experts avaient fini par trouver une réponse à cette grande question du moment. Quelques-uns essayèrent bien de nous la faire ingurgiter ; à grand renfort d’anglicismes métaphoriques d’un goût « hot » plus que douteux ; mais ils ne réussirent finalement qu’à faire illusion en « première semaine ». Ces éminents experts, sans lesquels la société ne savait plus penser, finirent ainsi dans l'oubli provoqué par les feux de la situation et l'abîme qu'ils ouvrirent eux-mêmes devant leurs pieds.

La vérité était que le « monde civilisé » sembla soudainement pris d’une boulimie incontrôlable. Ce fut un peu comme si un terrible hiver allait survenir et que certains s'empressaient de stocker tout ce qu'ils pouvaient dans un élan d'égoïsme sans pareil dans l'histoire de l'humanité. La réalité est qu’« On » devait avoir encore laissé quelques « boutonneux-fusibles » s’amuser à spéculer derrière leurs ordinateurs. Ces « jeunes loups » ; modèles géniaux pour certains ignares, totalement inconscients des conséquences de leurs actes spéculatifs pour la planète et tout ce qui y vit, tellement aveuglés par la dorure du dessert ; en oublièrent jusqu’au bon sens qui consistait à se protéger eux-mêmes. Petits insectes, attirés par le sucre d’un gâteau dont ils ne grappilleraient que quelques miettes ; à peine de quoi se payer le dernier coupé de chez Benz et peut-être la première révision, tandis que pour des millions de personnes la sentence serait sans appel ; ils se déchaînèrent en toute impunité durant de nombreux mois sans que quiconque n’ait l’idée saugrenue de leur demander gentiment de mettre fin à ce désordre.

Car dans la lutte pour le Pouvoir, ce merveilleux outil de destruction massive qu’est devenu « l’argent », doit rester libre au risque de devenir une menace pour le système tout entier. Pour ceux à qui le crime rapporte, cela vaut bien quelques sacrifices et quelques sacrifiés.

Et ce matin-là, perdu dans ces pensées répréhensibles, approchant mètre après mètre du refuge de béton, je pris conscience que quelque chose clochait. Etait-ce un phénomène dû à la lumière ambiante ou bien était-ce autre chose dont je n’avais pas encore pris pleinement conscience ? J’avançai sur la file de droite au rythme du classique et ennuyeux « point mort première » imposé par un nième incident qui allait facilement nous faire perdre une demi-heure, ainsi que quelques litres du désormais précieux liquide, tandis que l’espace me parut anormalement lumineux.
Cette vitesse quasi nulle me permit alors de constater la présence d’une imposante pelleteuse qui m’avait été cachée jusqu’à présent par un rideau d’arbres paré de sa verdure récente. Je compris brusquement que cette clarté inhabituelle provenait d’un vide qui n’existait pas quelques jours auparavant : le « blockhaus » avait disparu, pulvérisé en un amas de décombres.
Ainsi, à l’endroit où se dressait jadis ce refuge entourés d’objets de récupération et le fameux bricolage de fortune faisant office de balançoire, il n’y avait plus rien d’autre qu’un tas de blocs où s’entremêlait pêle-mêle tout ce qui avait constitué l’univers de cette famille.
La pelleteuse, qui poursuivait inlassablement son œuvre de terrassement, semblait totalement insensible à cela. Je regardai dans mon rétroviseur puis sur ma gauche, cherchant un soutien du côté de mes compagnons de route, quelqu'un que cette scène aurait interpellé, mais aucun regard ne croisa le mien et je me sentis soudain très seul. Pourtant, il était difficile de ne pas voir le monstre mécanique s’acharner à faire disparaître cette « anomalie » qui devenait par trop voyante. Impossible de ne pas la remarquer tandis qu’elle brisait, cassait, écrasait, broyait sous son énorme poids et ses coups répétés, donnant de-ci de-là quelques derniers coups de godets rageurs en achevant sa danse frénétique, pressée d'apporter un remède bien homéopathique à la pathologie honteuse d’une société.
A quelques dizaines de mètres de là, deux adultes et deux enfants, serrés les uns contre les autres assistaient, impuissants, à l’anéantissement de ce qui fut leur environnement. Mon champ de vision s'élargit ce qui me permit d'apprécier enfin la scène dans son ensemble.
Entre cette famille et le chaos se tenaient un homme en civil ainsi que deux autres en uniforme, dernier remparts que la société pouvaient opposer à ces parias, illusion de moyens qui cherchait plus à rassurer le spectateur qu’à protéger ceux qui auraient dû l’être d’une hypothétique action désespérée. Car le paria ne se révolte jamais, il accepte son sort, c’est pour cela que c'est sans doute celui qui de la vie la plus haute valeur. A ce stade, il ne veut pas détruire ou s'opposer à un système, il se contente de chercher à en faire partie avec toute la force de son désespoir.

Puis, une femme arriva, sacoche sous le bras, vêtue de vêtements plus adaptés à la ville qu’à l’aventure dans ce bout du monde, figure impromptue dans ce qui devenait un désert. Elle s’approcha d’eux, gauche avec ses chaussures à talons et sembla vouloir leur demander, à grands renforts de gesticulations ridicules, de l’accompagner en leur indiquant la direction opposée à l’endroit où ils se trouvaient. La famille resta indifférente à ses appels, les regards fixés sur le désastre dont ils étaient les témoins impuissants. L’auraient-ils suivie si seulement elle avait pris le temps de se recueillir avec eux devant le corbillard de leur petit bout de vie ? C’est une question que je me posai en cet instant mais qui, malheureusement, n’obtint jamais de réponse.
Je me concentrai de nouveau sur la famille qui assistait à cette désolation. On sentait pointer le désespoir dans l’attitude prostrée de la mère, tandis qu’une rage contenue mêlée de honte accablait le père. Il y avait dans la posture tendue de ce dernier quelque chose de farouche et de résignée à la fois, comme si la plus grande confusion l’empêchait de se révolter alors que l’instinct de protection semblait lui intimer l’ordre de protéger sa famille et son territoire. Triste conflit intérieur auquel se trouve confronté l’homme moderne, contraint de se battre pour l’intérêt des « autres », impuissant à préserver ce qui devrait réellement l’être. Bien que l’on ait pu, au fil du temps, tracer des kilomètres de signes dans des ouvrages d’histoire et que l’on en ait profité pour inventer des mots à mettre sur des images insupportables, force est de constater qu’on perdit au passage, dans de nébuleuses d’explications parfois arrosées de justifications nauséabondes, le sens de la vraie mesure de l’Homme et de son rôle à jouer sur cette planète. Malheureusement, l’Histoire n’est qu’une vision des faits placés au centre d’un kaléidoscope au travers duquel chacun rêve d’y placer sa couleur et sa forme préférées. Cette tragédie qui se déroulait sous nos yeux ne dérogeait pas à cette triste règle. Je finis par dépasser l'emplacement du « délit » ; un peu comme lorsque l’on s’éloigne d’un mauvais rêve et qu'on en saisit l'écho en se réveillant ; reprenant enfin pied dans cette réalité qui me fit brusquement froid dans le dos.

Le lendemain je revins en ces lieux. La chose s’était produite un peu « comme ça » au jeu du ira ira pas alors que ma conscience avait fermement décidé de tout cela depuis plusieurs heures. Sans doute espérai-je encore, pour me rassurer, ne plus rien y trouver qui aurait pu attester de la réalité des choses dont je venais d'être le témoin involontaire. Mais cet espoir ne tint que l'heure qu'il me fallut pour me rendre là-bas. Arrivé, j’avançai lentement, respectueusement, au milieu de ce qui était pour moi comme un sanctuaire contenant un bout de vie à jamais éteint.
Je revoyais cet enfant jouant au milieu de tout cela, son père satisfait du petit bout de bonheur qu’il avait réussi à lui donner et je sentis une sourde colère gronder en moi.
Bien sûr, j’aurais pu m’arrêter la veille. Pourquoi ne l’avais-je pas fait d’ailleurs ? Par manque de temps ? Par lâcheté ? Par pudeur ou bien parce que tout simplement mon conditionnement de personne « bien comme il faut » m’empêcha d’aller au-delà de ma « crise » de bonne conscience ?
« Au diable toutes ces conneries… » sifflai-je entre mes dents, la mâchoire crispée en constatant qu’ils n’avaient pas dû récupérer grand-chose de leurs « biens ». Du pied, de-ci de-là, la tête rentrée entre les épaules, je poussais quelques « déchets ». J’allais me raviser et prendre le chemin du retour, tant le sentiment d’impuissance commençait à m’envahir, lorsque j’aperçus au milieu des décombres une main minuscule. Je m’en approchai tant bien que mal et je finis par me rendre compte qu’elle appartenait à une poupée. Une dernière barrière, liée au sentiment de ridicule, me ralentit un instant à l’idée d’opérer un sauvetage de ce type avant que je ne finisse par envoyer balader toutes ces idées de bienséance grotesques. Je me mis donc à genoux et dégageai doucement les mains, puis les bras pour finir par extirper du néant ce petit bout de plastique d’un autre âge. J'étais comme un gamin qui pense avoir découvert le trésor oublié d'une bande de pirates lorsqu'une présence se fit sentir dans mon dos.
– Elle s’appelle Clara… fit une voix enfantine. Surpris, le pied mal assuré, je manquai de glisser du tas de gravats en me retournant, les deux mains enserrant fébrilement ce jouet maltraité par le temps et les évènements. Je dévisageai alors mon interlocutrice que j'identifiai immédiatement comme étant la petite fille qui vivait là auparavant. Elle était accompagnée de son père qui me regardait gravement. Je ne savais quoi dire, ni même quoi faire et mon cœur battait la chamade à l’idée de donner une explication sur ma présence en ce lieu. Elle dût sentir mon trouble car elle m'adressa un sourire. Imperceptiblement, je me détendis. Les enfants ont cet immense pouvoir, perdu pour nous pauvres adultes : ils ressentent les choses avec une telle force qu’ils sont capables de rendre tout possible et donc de finir par vous faire penser l'impossible envisageable.
– Je m’appelle Mina…fit-elle avec un petit sourire interrogateur dans le regard.
– Moi... Moi c’est Frédéric parvins-je à balbutier tout en dévisageant le père qui resta de marbre.
– Tu as des enfants monsieur ? me questionna-t-elle.
Je parvins à lui répondre par l’affirmative, me forçant à ne pas leur dire tout un tas d’autres choses comme le fait que j’étais désolé, que je n’étais pas là pour voler quoi que ce soit, mais elle poursuivit :
– Et ils ont quel âge ?
Je me sentis de plus en plus mal à l’aise face à cette petite fille grave et à son père qui restait à côté d’elle, totalement silencieux, une main sur l'épaule de son enfant, attendant patiemment qu’elle conclût sa conversation avec cet inconnu. Je lui répondis que j’avais deux filles et deux garçons et indiquai pour chacun d’eux leur prénom et leur âge. Elle pinça ses lèvres et hocha sa petite tête brune en signe d’acquiescement. Puis, elle regarda son père qui eut un début de sourire aux coins des lèvres et opina lentement de la tête en signe d'approbation.
– Alors, tu peux garder Clara avec toi… Pour toi et tes enfants… Prends bien soin d’elle…M’annonça-t-elle d’un air décidé un sourire satisfait son visage aux traits si fins.

Je ne sus jamais si la vie leur avait accordés une chance de repartir sur d’autres bases ou bien si l’on s’était contenté de les chasser de l’endroit où ils avaient élu domicile après que l’hiver n’eût finalement raison ni de leur entêtement ni d’eux-mêmes.
Ce qu’il me reste de toute cette histoire, c’est cette petite poupée, sans valeur marchande, que je conserve comme un immense trésor soigneusement rangée dans une boîte en carton ; une chose si fragile, dont il manque la moitié des cheveux, borgne et dont le revêtement rosâtre a partiellement disparu. Qu’importe, elle est là, insignifiante et pourtant si précieuse. Elle est la preuve que mon souvenir ne fut pas uniquement bâti sur un rêve ou un cauchemar.
Bien entendu, à côté de ce dessert glacé à 1.000 US dollars dont on fit un jour un record dans un ouvrage qui se voulait respectable, comme ça, juste pour rire et que je vous sers en photo depuis le début de ce billet, certains considéreront que ce n’est rien.
Pour moi, bien au contraire, cette poupée vaut de l’or. Un or bien plus pur que celui dont on a voulu enrichir cette vulgaire crème glacée, cette composition ridicule et éphémère, amenée à finir, quoi qu’il advienne, au fond d’un égout sombre et nauséabond.
Pur, car authentique ; parce qu’elle est le don que m’a fait une petite fille un matin après qu’elle eût tout perdu ; parce que cette enfant, pour qui l'abnégation n'avait pas suffi, fit preuve d'une chose magnifique que l’on appelle la générosité.

Aujourd’hui, je suis devenu vieux. Mes enfants ont eu leurs propres enfants à qui il m’arrive de conter cette histoire sous le regard attendri de ma femme. En conclusion, je n’oublie jamais de sortir le « trésor » de sa boîte afin de leur prouver mes dires et qu’ils ne pensent pas que tout ce qu’ils viennent d’entendre n’est que le fruit de l’imagination d’un vieillard.
Au fil des ans, cela est devenu un rituel durant chaque réunion de famille. Et, je ne sais si cela relève d’une grâce que l’on accorde aux gens dont les cheveux ont blanchis – et qui ont une fâcheuse tendance à se répéter – ou si, quelque part, la magie de cet instant passé a fini par opérer.

Le dessert glacé de l'opulence (2/2)

2008-06-30T20:46:00.017+02:00

Accéder à la première partie

Ce soir là j'étais rentré la tête farcie des problèmes auxquels j’avais pu être confronté toute la journée. Abruti de fatigue, éreinté par l'interminable retour à mon domicile, un début de céphalée barrant mon front, je ne desserrais pas les mâchoires au milieu de cet enchevêtrement de véhicules cherchant tous à aller dans des directions différentes tandis qu’ils empruntaient la même.
Mes trajets professionnels en Île de Zirkadie relèvent d’un casse-tête insoluble qui consiste à jongler entre les « incidents » de circulation et une distance à parcourir se mesurant désormais plus en kilos de Co2 générés par mois et en degrés de rotation terrienne qu’en unité communément admise à savoir le kilomètre.
De fait, j'en avais complètement oublié « l’incident » du matin. Ainsi est parfois l'autochtone de l'Île de Zirkadie : pas méchant, pas ingrat, simplement le corps et l'esprit emplis des toxines accumulées lors d’une journée identique à la précédente, il a besoin d'un temps d'adaptation pour redevenir ce qu'il est au fond : un «Homme» pas très différent de celui qui vit un peu plus au sud de ce si beau pays.
Pour quitter cette gangue, comme jadis le cavalier se débarrassait de la poussière accumulée sur des routes terreuses, il a ses propres rituels. Habitudes simplement adaptées à son époque au travers desquelles il tente de rester lui-même et d’avoir ainsi le sentiment d’exister réellement ; sorte de douche de décontamination qui va lui permettre de regagner un univers bien à lui qu'il persiste à opposer à celui que des êtres ô combien supérieurs s'acharnent à vouloir lui construire jour après jour.
Aveugle est-il ainsi parfois ne comprenant pas que l’on ne souhaite que son bonheur. Chacun met donc en œuvre le cérémonial qui lui convient le mieux. Pour certains, c'est la chaleur et le côté aseptisant du «petit remontant» comme le terroir de nos voisins du plat pays sait si bien en produire, d'autres la douceur d'un remède relaxant à base de Benzodiazépine le tout « arrosé » d’une émission culturelle de Channel One. Quelques-uns uns, conscients des efforts inlassables que notre société produit pour nous procurer tous ces bienfaits en quantités généreuses, donnent libre cours à leur imagination en mélangeant un peu de ses « potions» bienfaitrices avec une modération dont chacun reconnaîtra qu’il est maître d’en fixer les limites.
Pour ma part j’ose avouer, un peu honteux, utiliser d’autres moyens. Il faut dire, pour ma défense, que mon éducation ne m’a pas préparé à tout cela, que je suis un provincial et que j’ai malheureusement conservé au fond de moi des réflexes qui, je l’avoue, datent d’un autre âge. D’autre part mes ressources personnelles ne me permettent pas de goûter à tous ces « plaisirs » malgré – il faut bien l’avouer – leur côté accessible. Aussi, mon propre rituel consiste-t-il à m’installer confortablement dans un bon fauteuil suédois, une tasse de café à la main et d’opérer un nettoyage de mon cerveau tout en déroulant le film de la journée. Au cours de cette opération assez rapide mais systématique, je trie, je catalogue, je vide, j’efface, je broie, j’archive, j’indexe, je nettoie par le vide tout ce qui a peu ou prou d’intérêt pour ma petite personne. Au final, j’avoue qu’il ne reste pas grand chose de tout cela bien que j’espère qu’il s’agisse de l’essentiel. Peut être parfois suis-je tenté de pousser le bouchon un peu loin en faisant preuve d’un égocentrisme aussi excessif ? Mais bon, malheureusement la mémoire, et la mienne en particulier, n’est pas extensible à l’infini.
J’allais donc négligemment effacer définitivement une bonne partie de cette journée insignifiante lorsque mon regard se porta sur le portrait de l’un de mes écrivains préférés dont j’avais visité la maison de Vianden où il séjourna quelques mois durant son exil. Une de ses phrases admirables qu’il écrivit dans l’un de ses plus grands romans me revint en mémoire :
«La vie, le malheur, l'isolement, l'abandon, la pauvreté, sont des champs de bataille qui ont leurs héros ; héros obscurs plus grands parfois que les héros illustres. »

C’est ainsi que, pris d’un remord soudain, j’arrêtai immédiatement la « machine à broyer » intégrée à mon cerveau, provoquai un rembobinage rapide des évènements en cours de traitement sélectif jusqu’à ce que resurgisse dans mon esprit la scène dont j’avais été le témoin involontaire le matin même.
La « vie moderne » a ceci de curieux que nous sommes bombardés d’un flot continu d’informations que nous sommes totalement incapables de traiter dans son intégralité. Alors, parfois, l’une d’elle attire plus particulièrement notre attention. Malheureusement, ce n’est pas toujours celles que l’on aimerait le plus voir ressurgir. A l’occasion elle nous fait peur, elle nous indigne ou elle nous réjouit, elle nous amuse ou elle nous rend malheureux. Néanmoins, il arrive qu’elle ne provoque aucun de ces effets mais nous plonge dans un malaise indéfinissable et récurrent dont il est difficile de se défaire.
Ce fut le cas, une fois de plus, avec l’image de cette petite fille jouant sur sa balançoire, perdue au milieu de ce nul part bordant un axe routier surchargé. Une série de questions simples, en apparence, s’imposèrent à mon esprit. Qui était-elle ? Quel âge pouvait-elle avoir ? Une dizaine d’années tout au plus ? Pourquoi vivait-elle ici, dans ce « blockhaus » sans porte ni fenêtres, au milieu de ce bruit, de cette pollution ? Et pourquoi donc n’était-elle pas à l’école alors que j’étais passé devant son « chez soi » à plus de neuf heures du matin un mardi? Et ses parents, qui étaient-ils ? Avait-elle des frères et sœurs ? Et moi ? Qui étais-je pour me poser toutes ces questions et jouer ainsi les voyeurs ? Tout cela me regardait-il vraiment ?
Le lendemain, je repassai par la même route et tentai de voler une scène de vie supplémentaire qui apporterait peut-être des réponses à toutes les interrogations qui m'avaient assailli le soir précédent. Je fus déçu car l’endroit m’apparut désert et les conditions de circulation plus fluides ne me permirent pas d'observer les lieux avec plus d'attention.
Plusieurs jours s'écoulèrent ainsi sans qu’aucun évènement nouveau ne survienne. Force était de constaté qu’il n’y avait personne ou que les lieux avaient été abandonnés. Or, le fatras digne d’un marché aux puces qui y régnait semblait vouloir attester le contraire. Si cela engendra une certaine frustration, je commençai à nourrir l'espoir que mon cerveau m’avait joué un vilain tour, qu’il avait associé une série d’images attrapées au vol ici et là et les avait assemblées pour créer une « histoire », qui plus est, infamante pour notre société.
Car renseignements pris, il faut bien avouer que ce sont plusieurs centaines de millions de Sols qui sont consacrés chaque année à l’effort de construction. Un déploiement colossal de moyens financiers, un chantier pharaonique qui s’étale aux yeux de tous sur plus de 12.000 km². D’ailleurs, on peut constater à loisir que l’Ile de Zirkadie est un vaste chantier permanent, couverte de grues, sillonnée de camions, de bétonnières entièrement dédiées à cette grande cause, que des équipes travaillent jour et nuit afin que les « tranches de travaux » puissent être fournies dans les délais. Ces héros de la Nation n’ont qu’une chose à l’esprit, qu’un seul mot d’ordre : livrer leurs réalisations dans les délais. Car, compte tenu des variations climatiques, dont Dame Nature nous accable ces derniers temps, il est évident que tout retard pourrait avoir des conséquences dramatiques. Cette diligence n’a bien entendu rien à voir, contrairement à ce que certains cyniques osent prétendre, avec la peur d’hypothétiques pénalités de retard. Jamais les entreprises de bâtiments et de travaux publics n’ont consacré autant de ressources à une si grande cause. Il n’y a qu’à regarder le taux de croissance qu’elles affichent pour s’en convaincre. Et puis s’il fallait trouver un argument ultime, il n’y a qu’à constater le manque crucial de main-d’œuvre dans ces secteurs, révélateur lui aussi de la dynamique qui y règne. Non, vraiment, la politique de logement en Zirkadie associée au dynamisme de nos entreprises peut nous rendre fiers de ce qui s’accomplit jour après jour.
Fort de ces certitudes inattaquables, je me demandai quand même pourquoi ces gens avaient tant désiré vivre là ? Etaient-ils démunis au point de ne pouvoir accéder à l’un de ces si nombreux et magnifiques logements mis à leur disposition pour des sommes modiques – comme par exemple une trentaine de sols par jour, un prix raisonnable – dès lors qu’ils en auraient fait la demande ? À force de recherches, je finis par tomber sur un début d’explication. Elle émane de l’un de nos plus éminents députés, un homme qui a consacré toute sa vie au bien-être de la Nation, j’ai nommé l’illustrissime Patrick De Laval-Cliché. Que nous affirme en substance ce brillant analyste, économiste de formation, avec cette détermination et cette intelligence du propos qui lui sont propres ? Eh bien qu’il n’y a pas de pauvres dans notre Zirkadie bien-aimée puisque ce fléau a été éradiqué depuis plus d’un siècle. Que ceux qui se réclament de la pauvreté, des sans-logis ne sont en fait que les dignes héritiers d’un courant né il y a une quarantaine d’années composé de marginaux qui voulaient se rapprocher de la nature et trouver un moyen pas trop onéreux d’y vivre. Car, et c’est une certitude, vivre dans la nature coûte cher et est réservé à une certaine élite. Cette révélation si pleine de bon sens me fit regarder le problème sous un autre angle. J’étais subitement rassuré, presque joyeux et très en colère contre moi-même d’avoir pu un seul instant douter de notre système. Je me sentis alors apaisé, oui c’est bien le mot, convaincu d’avoir touché là du doigt une grande vérité.
Passé cet état de grâce, je me dis que ces « originaux » avaient décidément des idées bien saugrenues en choisissant de venir vivre à côté d’une « 2x2 voies » hautement fréquentée… Une « originalité » dont j’avais bien du mal à comprendre le but à défaut d’en saisir les raisons. S’ils avaient voulu s’installer en pleine nature, pourquoi ne pas l’avoir fait en parcourant dix kilomètres de plus en direction du sud ? Parce que cela les aurait éloignés de la ville et des avantages qu’elle procure ? Après tout n’était-ce pas là ce qu’ils recherchaient ? Bien sûr le « blockhaus » était un bon compromis, une sorte de « quatre étoiles » perdu au milieu de nul part à seulement quelques encablures de la ville, une aubaine providentielle qui fournissait un toit quasiment indestructible, insensible aux intempéries les plus violentes. Certes, il n’y avait pas de porte et la température qui devait y régner l’hiver ne devait pas rendre l’endroit trop douillet. Cependant, comme il n’y avait pas de fenêtre non plus, cela limitait les risques de courants d’air. Or tout bon médecin vous dira que ce n’est pas le froid qui vous rend malade, mais ces fichus courants d’air qui provoquent des chocs thermiques, des chauds et froids qui vous affaiblissent et au milieu desquels se glissent de malicieuses bactéries au caractère symbiotique. Agacé, pour ne pas dire indigné contre moi-même et contre toutes ces images dont je n’étais finalement que la victime, je décidai d’emprunter pendant quelques temps une autre route afin de ne plus être le témoin involontaire de cet anachronisme qui me poussait à m’interroger sur des problèmes imaginaires. Je pensai ainsi m'éviter des ennuis. Malheureusement, je n'allais pas tarder à comprendre combien je me trompais...

(A suivre : l'épilogue)

Le dessert glacé de l'opulence (1/2)

2008-06-25T15:27:00.013+02:00

C'était un matin d'hiver comme les autres en Ile de Zirkadie, triste et morne. Une pluie fine tombait sans discontinuer déposant son voile terne sur un paysage qui ne l'était pas moins. De toute façon qu'il y aurait-il eu à voir que je ne connaissais déjà : un autre mur de panneaux publicitaires aux slogans simplistes et infantilisant cherchant à embellir une de ces nouvelles zones d'activité ?
Le flot d'automobiles semblait vouloir se diriger dans le sens qui était le mien ce qui, à coup sûr, n'allait pas arranger le retard dont je faisais déjà preuve pour me rendre au travail.
Après quelques jurons de rigueur aussitôt perdus dans le bruit ambiant de la radio et du moteur des voitures, résigné devant cette immobilité endémique, mon regard se mit à flâner ici et là. Il faut dire qu'observer son prochain dans de telles situations permet de tuer le temps. Ici cette jolie blonde qui se maquille au péril de ses yeux, cet homme qui parcourt un journal sportif tout en repassant négligemment la première ou cet autre qui pense pouvoir débloquer la situation en tentant de se faufiler par la bande d'arrêt d'urgence. Petits gestes sans importance, insignifiants, incivilités quotidiennes que l'on justifie, peut être à raison, par le stress et l'inconfort de la situation. Tout en observant le malheureux s'indigner devant l'égoïsme de son prochain missionné pour l'empêcher de manœuvrer à sa guise, mon regard se porta sur ce no man's land qui borde nos axes routiers. Il faut dire que mon côté reptilien, insensible au tintamarre vengeur des automobilistes courroucés, fut attiré par un mouvement incongru qui se produisait dans cet axe de ma vision. Incrédule, je manquai de me frotter les yeux devant cette scène totalement inattendue : Une petite fille vêtue d'un sweet-shirt aux couleurs sans nom, bien trop grand pour elle, s'amusait sur une balançoire de fortune au milieu de ce nul part recouvert en partie d'herbes folles et d'arbres moribonds.
Sur sa droite se trouvait un ouvrage de béton dont l'apparence tenait du blockhaus, stigmate d'une autre époque et pourtant si criant d'actualité avec ses parures de couleurs réalisées probablement par des gosses du quartier qui m'apparût de l'autre côté de l'échangeur. Mes yeux ne pouvaient se détacher de cette scène irréelle, ils fixaient, hypnotisés, les balancements de la fillette. Je me délectais de ses rires, de sa joie si entière. Elle sembla crier quelque chose, enivrée par la vitesse qu'elle parvenait à insuffler à l'astucieux bricolage qu'avait pu réaliser l'homme se tenant à quelques mètres de là. Lui, le visage rongé par une barbe de plusieurs jours, se fendit d'un large sourire tout en lui adressant un message de la main. Il finit par disparaître dans cet antre des temps modernes et pourtant reliquat d'un passé moins glorieux.
Une série de coups de klaxon me firent revenir à la réalité de la situation du côté de ce monde. Je manquai de hurler : «Mais bon sang vous ne la voyez pas ? ». C’est ainsi que je résistai à l'envie irrépressible de descendre de mon véhicule et de continuer encore un peu d'être le spectateur silencieux de ce bonheur enfantin, si simple et si touchant. Mais je suis quelqu'un de raisonnable, certains diront même de réaliste, et c'est à contrecœur que je rétablis le flux du trafic dans lequel je me trouvais et que j'avais osé interrompre par mes visions hallucinatoires. Je jetai encore quelques regards par-dessus mon épaule pour la voir une dernière fois tandis que déjà elle disparaissait derrière l'ouvrage de béton froid.
Je parcourus les kilomètres suivants l'esprit torturé par tout un flot de questions. Qui étaient ces gens ? Comment étaient-ils arrivés là puisque aucun chemin ne semblait y mener directement? Etaient-ce là une aire de jeu digne d'une enfant par un temps pareil, ici, au bord de cette route bruyante et nauséabonde ? Non cela n'avait aucun sens. Il devait pourtant y avoir une explication. Mais si mes yeux avaient été accaparés par ce bonheur illuminé, mon cerveau quant à lui avait enregistré bien plus de détails. Me revinrent alors des images de linge pendu ainsi que tout un bric-à-brac environnant attestant de la présence «durable» d'une famille en ce lieu totalement improbable dans une société riche et moderne telle que la notre. Peut être tout cela était-il un décor de cinéma, peut être tournait-on un film dans les parages, une nième adaptation d'une des œuvres de l'auteur des Rougon-Macquart ou quelque chose de ce genre ? Tout cela était irrationnel. Tandis que je tentais de trouver des réponses à un flot ininterrompu de questions qui ne m'en laissait pas le temps, nous parvînmes enfin à l'échangeur suivant. La pluie s'était calmée, le lourd plafond nuageux commençait à se morceler et laissait entrevoir des coins de ciel bleu. Je devais prendre la prochaine sortie et je me concentrai à nouveau pour amorcer cette approche du mieux possible et peut-être refaire ainsi un peu de mon retard.